Прости меня, милый! Как жить нам, покуда стена из
Несказанных слов заслонила молчанием души?
За то, что такая, как есть – и почти не меняюсь,
Прости…Точно в шторм моряку не добраться до суши,
Мне тоже не выплыть из темной бездонной обиды..
За то, что могла б – и конечно, должна ! – быть умнее,
Но только…
А мне без тебя, точно в царстве Аида,
И пусто, и дико..
Прости. Догораю... И тлею –
Без лишних прикрас, без холеного внешнего лоска,
- Последней свечой у икон у тебя на оконце…
Вглядись в неприметную матовость капелек воска-
Там имя твое проступает. У каждой. На донце…

…В бою – не спасла. И звезду – не смогла! – не достала.
И мне ль защитить от полночной сжигающей боли?..
Прости меня, милый. Я знаю, что этого мало.
Я просто люблю тебя.
Так, как умею.
Всего лишь…

«Моста не спалив, мы
не уснём ни за что…
Только как доберёмся – до веры?..»
(Лада Пузыревская, Рифма.ру)

..."только как доберемся," ты спросишь?... да ладно...несложно...протяни в пустоту обнаженную ждущую руку...ощути тишину на ветру холодеющей кожей, там, за зеркалом времени, в ритме усталого стука полусонного пульса - следы, или попросту - строчка недосказанных мыслей, неписанных истин и правил...
...то, о чем не прошепчет уснувшая на зиму почка, та звезда, на которую искони, исстари правил капитан, потерявший фарватер, не ведавший лоций, если ветер судьбы паруса не наполнит, не сможет...
... если тот, что с тобою, однажды не сдержит эмоций, и захлопнется дверь, и взметнет опустевшее ложе лепестки простыней...
...на закате сгущается вечер. ты и солнце похожи: сияние пламени с болью пополам...и беззвучно дрожат сумасшедшие свечи, и текут по щекам эти отсветы, смешаны с солью...
...ты однажды решишь, и решишься, без мыслей и планов, несмотря ни на что...и какими б ни стали размеры всяко-разных последствий, пока еще скрытых туманом...
потому что, ты знаешь, мы рядом - дай руку, и...
вера.

Узловатой веревкой по горлу – гудки телефона.
Ничего… ни о чем… потому ли, что не о чем просто?
У непрошенных мыслей отныне другие каноны,
А оттенки несказанных слов – холоднее норд-оста.
Я тебе не скажу о слезах. Ты и так их не видишь.
До меня ли, когда слишком много иных увлечений?
Мы захлопнули створки души, как колония мидий,
Чтобы нас не касалось влияние чуждых течений…
Я тебе не скажу о тоске. Бессловесной. Безмерной.
Зябкий привкус полыни у чашки горячего чая…
Ты не помнил меня изощренно-талантливой стервой?
Впрочем, что удивляться - такой до тебя не была я…
И о боли тебе не скажу. Ни к чему. Не поверишь.
Я сама-то не верю себе...только...вот ведь...однако…
Мне виском бы - о холод угла металлической двери,
До последнего зыбкого серого мертвого мрака,
Было б легче, наверно…Решимости, правда, не хватит,
Я же знаю… А жаль!
…Ладно.
Пусть.
Все проходит, и баста!

…И зарывшись в подушки, недвижно лежу на кровати,
Повторяя бессмертную фразу от Экклесиаста…