Тень промелькнувшая – разве моя? –
Скалится и выходить не спешит…
Дыбом – загривок, поуже – зрачки…
Ей бы укрыться, прижаться к земле…

…Воздух, как суп, загустел и прокис…
…Время вонзается, точно стилет -
Резкою болью под левым ребром…
И совершая привычнейший путь,
Месяц - кривым пожелтелым багром
Тянет по небу бесцветную муть…

Ты ли прощал меня, Бог ли простил?..

Что-то да сбудется…Разве не так?
( О, это вечное «хватит ли сил?!»)
Я улыбаюсь. И - делаю шаг…