"так бесконечно далека..."
ты пишешь... между нами - споры,
обрывки писем - в пол-листка,
в глухом квадрате монитора...
звонка раскатистая трель...
слова - короткие... так просто...
уходят поезда - в апрель
из ноября... осенний остров
плывет по мареву дождей.
пейзаж - привычен до упора...
заменит светом витражей
зима чуть позже окна. Город
похож на пруд - такой же сонный -
в котором отразилась ночь,
и в быстрых тенях заоконных,
опять летит куда-то прочь
обыденная серость дней,
щебечущая что-то стая…
и я за ними улетаю.
И с каждым мигом все больней
мне расставаться… Понимаю –
рисует не моя рука
твою весну, я это вижу –
хоть бесконечно далека…
Но, знаешь, ведь и ты – не ближе….

Заблудиться в золоте листвы, в лабиринте прожитых мгновений,
Воплотив единственное из сумасшествий наших сновидений,
Самое прекрасное…Потом все шептать про то, что не забуду
Этот парк и свечи тополей – каплями сверкающее чудо…
Знать, что мне, по сути, все равно. Ты – другой. И я - давно другая.
И, вернувшись вечером домой, долго чай цедить, осознавая:
Мне ль искать во сказанном тобой светотени истины и смысла?..
И, обняв подушку, задремать, до рассвета усмехаясь мыслям…

От неволи до свободы - только шаг. Не больше! Слышишь – на аукционе продан мир давно – до самой крыши, от решеток и до люков, от бараков до поместий, от реальности до глюков…Покупатель - неизвестен, он всегда приходит в маске, строг, подтянут и ухожен. Занимает по подсказке слуг склоняющихся ложу, и глядит с прищуром хитрым через прорези, на взоры, что, подобием субтитров, по нему бегут. Но скоро будет день, когда предъявит он права. Листком бумаги – от безумия до яви наших дней – на кончик шпаги взденет день… Еще немного, и…
…А помнишь то, как дышит
Светом вешняя дорога? Ввечеру бледней и тише яркий цвет шального неба, но закат вишневым соком проступает…
…Быль ли, небыль?
…Недоученным уроком, комом в горле стали строки из непрожитого лета…
Жизнь разорвана на блоки: от заката до рассвета, от рассвета до заката…И уже скользящей тенью осень, отлетев куда-то, возвратилась сновиденьем завораживавшей сказки льдистых дней …В глазах метели – отраженье серой краски наших будней…
…Мы хотели
прикоснуться к самым-самым драгоценным из мгновений, и бродить по древним храмам, не отбрасывая тени, и, едва касаясь глади речки, что текла у сада, просто так, забавы ради, губы окунуть в прохладу…Но мечтанья позабыты, на желанья – тоже квота…Бог сыграл свою сюиту вовсе не на наши ноты. А над душами людскими вьется злоба – рыжей молью… И, за то, чтоб стать другими, приподняться над юдолью, просто жизнь переиначить, кто-то платит чем угодно – верой в счастье и уда ... Читать дальше »

Читать его короткие слова,
Написанные словно через силу.
Не верить в то, что я еще жива,
Не спрашивать – того ли я просила,
Когда-нибудь мне это надоест.
И я, судьбу сверяя по разметке,
Вернусь на ожидающий насест
Твоей блестящей золоченой клетки.
Расшаркаются прежние друзья.
И станет жизнь легка, приятна глазу,-
От сих - до сих. Как встарь. От А до Я.
…И строки песен – строго по заказу…
Когда-нибудь. Не завтра. Нет – потом,
Не послезавтра! Не к зиме. Не к лету!
…Грустя, сереет солнце за окном,
Как будто тоже требует ответа…
…Когда в дожде остановлюсь, спеша,
Смотреть, как по асфальту день распластан…
…И наплевать, что ссыплется душа
Куда-то вниз – с шуршаньем пенопласта…

Несведенные балансы, неподсчитанные шансы, недописанные стансы – каждый день…Из года в год мы опять ведем с судьбою неразученные танцы, свято веря, что, мол, завтра непременно повезет…Не найдя высоких смыслов в сочетаньях серых клавиш,
не ища идей затертых в сочетании проблем, сколько выдержишь, скажи мне? Сколько раз себя заставишь просыпаться, снова веря: счастье – рядом?.. Между тем – тем бесед и разговоров, голосов из телефона, - мимо черно-белых клеток проложив диагональ,
день проскальзывает птицей, серой тенью заоконной, вместо памяти оставив непонятную печаль. Размахнуться б ...Но хватает только сил на полумеры, на стремленье вслед за светом недосбывшейся мечты. …А в окошке электрички за тобой плывет галера, золотистый странный призрак, тот, что видишь только ты… Весел скрип почти не слышен (черт возьми, какая скорость!)… И пустует отчего-то место правого гребца…
Ладно, к дьяволу! Неважно. Взять бы зонт - сегодня морось, но – забыл уж…Невезенье…неудачи – без конца!
Дом - работа. Год за годом… И вошедшая в привычку мысль оставить блага мира…Просто сделать шаг – ЛЕГКО… Не сгорая – ради денег?!. – жарко вспыхивавшей спичкой, не протягивая душу сквозь игольное ушкО… Как заманчиво, наверно, - прикоснуться к этой сказке… Как загадочно движенье золотистой тени – вслед… Это мир, в котором можно не разменивать на маски наши истинные лица…Это - мир…
Ну, хватит. Бред!
Или нет? И, возвращаясь в лоно дома вечерами, крайне смутно понимая - для чего, зач ... Читать дальше »

Плеснул закат в бокалы ночь-отраву,
И бросил небу месяц – мол, лови…
…Я, не спросясь, присваиваю право
Шептать тебе о собственной любви…
Сдержаться бы…да только не сумею!
Наркотик чувства…доза – каждый звук…
Держу слова – а те воздушным змеем
Дрожат и вырываются из рук
Рвануться вверх, разбрызгивая звезды,
Упасть в теченье Млечного пути…
…Считает сердце строки - точно версты,
И птицей-тройкой бешено летит.
Я, замерев в санях, еще не знаю,
Найду ли сил - остановить полет…
…Дорога у обрыва – ближе к краю,
А там – река, и тонкий-тонкий лед…
По следу – серой тенью – волчья стая…
И стискиваю нервно медальон
С твоим портретом, в ужасе вцепляясь
В него – как в самый-самый светлый сон…
Беззвучно тает ночь в рассветном дыме…
Туман скрывает сани над рекой…
…Произношу твое святое имя
Почти молитвой - с верой и тоской...

Иллюстрация - Вера Ермак

отклик на стихотворение Мирры Лукенгласс "И тем из нас, кто слышал этот зов..."

Скольжу по строкам - рядом…Тишина бокал наполнит шепотом вина, скажи мне, в чем была твоя вина? Прозрачной тенью, отраженьем сна, скользнет в рассвет наш полуночный бред, дымком свечи горящей… Пламя? Нет, всего одно касание души так обжигает…Знаешь, не спеши идти туда – на этот темный зов… Там гаснут звезды Углями костров, там объясняться – не хватает слов, там ждут тебя – пополнить свой улов…Летящих сов невысказанный стон – его ты помнишь?
…Поздно. Все - не в тон, покоя нет и объяснений нет: зачем… Они - отдали этот свет… Событий закружилась круговерть…и черной кошкой под ногами – смерть…Спастись бы! Но - над шелестом травы из горла – голос…клекот…крик совы… Мы – рядом с ними, теми кто забыл про день. И - только взмахи серых крыл…Рывок добычи. Под когтями – кровь…Мне кто-то говорил: «Не суесловь?» Все это в прошлом! Важно лишь одно – полет…и звезд безумных полотно, на шитом Ночью бархате небес…И в темноте хихикающий лес впечатал в облака узор ветвей, а мы – летим туда, среди сетей паучьих- расплетенных там, где зло, найти останки бабочки. Крыло с рисунком темного огня. На нем – твое лицо…И часть меня, что помнит жизнь до выпаденья в ночь, тебе протянет руку – мчаться прочь.
…Как ярко сол ... Читать дальше »

Скульптор-осень ветрами отсёк от деревьев листву:
Это - лишнее. Веток ажур обнаженным оставив,
Он окрасил мой мир, тот, в котором сегодня живу,
Странной смесью из веры и истины, сказок и яви...
Полирует ложбинки дворов серый бархат дождя.
Въелась пыль в это небо - до темени хмурого взгляда...
...Попрощавшись с тобою, на миг обернусь, уходя...
Может, стоит подумать, и - все же?...Да ладно!.. Не надо.
Скульптор-осень, ты снова закончил одну из работ.
Вроде быть бы довольным - а ты так печален? как странно!
Потому ль, что уже охладевший ко всем небосвод
Рвут на части стволы - точно лезвия обсидиана?..
Ты талантлив, я знаю...Откуда дождливая грусть?
Ощущения - те еще... Холодно в сердце...и - жарко...
Да, уже ухожу, но... Позволь, через год я вернусь?
Покажи мне тогда золотистые статуи в парках....

отклик на стихотворение Олега Блажко "Ничего теперь не будет"

Вместо радости – усталость, .
На рассвете – неба копоть…
Вроде что-то пел, казалось –
Получался просто шепот…
Солнце, как ирландский сеттер,
Охрой писаное рыжей,
Сумасшедший пьяный ветер
По аллеям – ближе…ближе…
Незаявленным фальстартом
От деревьев рвутся листья…
…Нам судьба сдавала карты –
Но взмахнул художник кистью,
Там, где бубны - стали пики,
Вместо правды – кривотолки,
Вместо песен – птичьи крики,
Не друзья вокруг, а – волки…
Мир… – какое! капля просто
На стекле испитой чаши
На поминках у погоста -
Слава Богу, хоть не наших…
…Тихо стелет над землею
Осень поступь листопада
Я окно свое открою,
Брошу в небо пару взглядов -
Ну и пусть сползает ниже
Белый шарфик - дань простуде…
Может быть, тебя увижу,
Может – ничего не будет…

Иллюстрация - Вера Ермак

Я приду на неясный свет-
И развеется ночь до срока…
Прошепчу - что, мол, столько лет
Не корысти ища, не прока,
Я ждала тебя, просто так –
Не надеясь уже на чудо…
Росчерк рифм - то ли свыше знак,
То ли поступь шагов Иуды,
То ли просто – судьбы излом…
…У безбрежности небосклона
Прикасаюсь к тебе крылом…
Помнишь ли? Серебристым звоном,
Отдающимся в кисть руки,
Светлым отблеском – где-то справа ,
Вместе с нотой твоей тоски
Отлетело перо – на травы…
Ты нашел – и еще хранишь?
Хочешь бросить?!. Верни его мне…
Просто… глядя в ночную тишь,
Положу на ладонь – и вспомню
Ту хрустальную синь небес,
Да объятые солнцем крылья,
Три дороги, болотце, лес…
И рассыплется напрочь пылью
Золоченая клетка дней,
По минутам разбитых Богом…
Пустота… потеряюсь в ней -
Отыскать бы к тебе дорогу
В позабытом совсем «вчера» -
Между истинами и снами…
…И протянется след пера
Яркой радугой - между нами…